eutimia

 Ahora es habitual en mi tratar de reconocerme cada mañana. Sigo tratando de descifrar cuanto de mi era o quedo del episodio.  No temas que todavía te amo. Sí, esas palabras no se sueltan tan suave como un billete que sobra. ¿O sí? Estoy entre momentos bien sabidos de calma y otros picos diminutos de ansiedad. ¿Sabias que perdí mi férula para la ansiedad y no fue un regalo el mandar hacerla y eso no me da ansiedad como si me lo produce la cocina y los productos en desorden en la alacena? Me estresa no saber si mejor escribir en papel o en este blog. ¿Para quien escribo? ¿Para mi o alguien más? Por ahora solo para mi y para ti. No me interesa moverlo más que solo entre tus ojos y los míos. Ya no siento ese interés porque otros me digan que está bien o interesante. Es mi vida puesta en letras porque si grabo mi voz no sé si aguante escucharme de nuevo al editar... ¿o tal vez sí?  Y de nuevo sueño con cucarachas del tiempo que me persiguen pero ya ni tengo energía para enfad...